Ya no me curan
Tus manos sucias,
Literatura.
*
Hubo tormenta.
Del tilo cuelgan
Gotas, poemas.
*
Viento en el tilo
Y yo a su abrigo.
Así te escribo.
*
Al tilo vuelvo
A cazar verbos,
Pájaros bellos.
*
Dame poemas
Ya que me niegas
Tenerte cerca.
*
Es la escritura
Una ganzúa
Que abre mi angustia.
*
Amar se llama
Sajar palabras
De las entrañas.
*
Es mi palabra
Breve y delgada,
Belleza en rama.
Estrofa y ritmo
Como el latido
Del pecho mismo.
*
Yo no soy yo
En la canción.
Sólo una voz.
Y tú eres arte
De sumas de alguien.
Todas y nadie.
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NOTA. EXISTE PUBLICACIÓN IMPRESA EN EDICIÓN PRIVADA.
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Tus manos sucias,
Literatura.
*
Hubo tormenta.
Del tilo cuelgan
Gotas, poemas.
*
Viento en el tilo
Y yo a su abrigo.
Así te escribo.
*
Al tilo vuelvo
A cazar verbos,
Pájaros bellos.
*
Dame poemas
Ya que me niegas
Tenerte cerca.
*
Es la escritura
Una ganzúa
Que abre mi angustia.
*
Amar se llama
Sajar palabras
De las entrañas.
*
Es mi palabra
Breve y delgada,
Belleza en rama.
Estrofa y ritmo
Como el latido
Del pecho mismo.
*
Yo no soy yo
En la canción.
Sólo una voz.
Y tú eres arte
De sumas de alguien.
Todas y nadie.
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NOTA. EXISTE PUBLICACIÓN IMPRESA EN EDICIÓN PRIVADA.
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