miércoles, 15 de octubre de 2008

[1990] "PALOMA DEL SAUCE"

































Mi pie en el calendario era medalla,
espiga alzada en firmes estaciones.
Era el amor arrastrándose.
Reina mía, reina mía,
en tu mano yo encontraba
arca de pan y asilo contra el miedo.

Pero me he hundido en fechas, grietas, aljibes, días,
como cae la noche en una tumba.
Allí me asiste una paloma sólo:
me la envía la luna.
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Paloma que me enseñaba
que es la palabra una culebra breve
sobre cauce soterrado.

Pues más clara es la lengua
en el río de los muertos,
más es un árbol que estremece el aire,
más, la mirada mansa de los pozos.

La lengua, una culebra o balbuceo
de habla. Tú, inefable y blanca.
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Para llamar un hijo del vacío,
para arrancar un hijo de la niebla,
para amasar un hijo de agua y barro

hay que ver una madre redonda entre las hembras,
una mujer en la humedad del sueño,
y llorarla las noches sin caricia;
hay que cavar a gritos en el suelo sus manos,
morder su piel en tiras de deseo
como rechina un diente contra el aire:

para sembrar la tierra fresca a un cuerpo
un alarido de animales basta
elevando la cara a las estrellas,
salpicando palomas de alegría.
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Tal vez la curva de un pómulo.
O el anhelo de un labio abierto.
Cierta aureola de cabello en llamas.
Ojos que se parecen a una pregunta herida.
Ojos, cabellos, rotos fragmentos, labio, pómulo,
como un cuerpo mendigado,
como busca la luna un muerto.

La distancia no suma una paloma.
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No más poema: que este verbo estalle;
que una sílaba prenda tanto aliento inútil;
arda la permanente extensión de la palabra cobardía
en un dolor de estrofas quemadas.

Falaz es la escritura sobre sombra.
Retírate, paloma encendida en un muerto.
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